Il Sogno

Il sogno è quel frammento di realtà che rimane nell’inconscio, nascosto alla vista, invisibile alla coscienza, incancellabile nella memoria. Un attimo che fugge, lasciando la nostalgia del momento in cui la mente sopita lo ha potuto afferrare, osservare, ascoltare e vivere. Vissuto solo tra le braccia di una notte che lentamente trascorre e silenziosamente culla il sonno, accompagnando leggera quel sognatore sorridente. Quella notte che solitaria osserva malinconica le profondità di ognuno, senza poterle toccare, senza poterle afferrare, lasciando che chiunque possa viverle. Il fuggevole sogno scivola da quel materno abbraccio, veloce, fulmineo, quasi come se le ombre che lo accolgono non seguissero le leggi del tempo, e venisse accelerato in quel secondo di sorpresa.

Il sogno è anche crudele incubo, non solo fautore di tenerezze. Quando le carezze diventano schiaffi, i sorrisi amorevoli pugni, e l’animo umano si ritrova attanagliato nella tristezza, impaurito dai mostri della vita, che ritornano come frammenti di vetro tagliente a dilaniare la mente, il pensiero, il sogno stesso. Così l’incubo imperversa sulle notti dell’insicuro, nel suo procedere incalzante schiaccia ogni serenità. Inchioda nei letti sudati chiunque provi a ribellarsi, smembra il corpo addormentato in una profonda lotta, tetra e scivolosa, sotto le lenzuola accartocciate di chi prova inutilmente a liberarsi.

Il sogno ritorna, nel momento tra il sonno e la veglia, in quello spiraglio di cielo stellato che si apre tra le nuvole di una giornata nera. Nell’attimo di pace che la lotta della vita concede a ogni lottatore, a ogni guerriero. Quel riposo, quell’assopimento, compimento del giorno, attimo in cui le preoccupazioni, le paure, le incertezze lasciano il posto alla pace, all’abbraccio amorevole del sonno, alla piccola profonda e fuggevole immensità del sogno.

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